El hombre le cede la miseria al hombre (al fútbol)

Hemos entrado en una nueva época del fútbol. Hoy, como nunca, muchos proclaman la muerte del fútbol. Las columnas de Guarello, sin ir más lejos, lo han dicho. Hemos abandonado la lucha fratricida, esa que caracterizaba al fútbol de antes.

Existe mucho de épica, aún, en el mundo del fútbol, pero no es suficiente para entusiasmar a los grandes intelectuales. Los grandes escritores y muchos pensadores (las columnas de Galeano, García Márquez, los ensayos del Le Monde Diplomatique, las críticas ácidas del pensador de Sorín, etc) han coincidido en una conclusión tajante: los valores estéticos del fútbol se han perdido. Hoy sólo parece quedar esa moda absurda de los Totti y los Pinilla, de los Valdivia y los Cristiano Ronaldo.

Un posmoderno diría que el ámbito de la moda se ha diluido en todos los otros ámbitos, incluido el fútbol; que ya nada posee esa autonomía, ese nicho que caracterizaba al box, al fútbol, a la hípica.

Un movimiento de la lucha anti globalización diría que el fútbol, además de ser el opio del pueblo, es un instrumento de dominación y control. Incluso, que vende falsas ilusiones a través de las grandes marcas de ropa deportiva.

Y todo porque hemos dejado que la pelota se manche. Y, como dijo Diego, la pelota no se mancha. Palabra de Fútbol asume su condición de agente político, de sujeto de opinión. Palabra de Fútbol reivindica la lucha fratricida del fútbol. Palabra de Fútbol se pone en pie de guerra con los grandes empresarios que acumulan en sus buches todo el dinero del margen. Mucho empresario, mucha promotora, mucha tecnología, mucha cancha, mucha iluminación, mucha pinta, mucho árbitro (cinco, pa que chucha queremos cinco), mucho estadio, mucho zapato de fútbol, mucho comercial de Nike, mucho metrosexual, mucha modelo, mucha disco, poco toque, poca gambeta, pocas patadas, pocos goles, poco fútbol. Amigos, gambeteen, toquen, jueguen, pateeen.

Amigos, esto es "Palabra de Fútbol". La causa de este artículo está en un poema de Phillp Larkin. De ahí el desorden lógico en la exposición de este artículo y del sentimentalismo impreso.

This Be The Verse

They fuck you up, your mum and dad.
They may not mean to, but they do.
They fill you with the faults they had
And add some extra, just for you.
But they were fucked up in their turn
By fools in old-style hats and coats,
Who half the time were soppy-stern
And half at one another's throats.
Man hands on misery to man.
It deepens like a coastal shelf.
Get out as early as you can,
And don't have any kids yourself.

(la traducción irá en un comentario)